Joachim Szabó

VORWORT Vielleicht liest du dieses Buch, weil du fliehen willst. Oder weil du hoffst, dass irgendwo ein Ort existiert, an dem du nicht falsch bist. Vielleicht bist du müde vom Kämpfen, vom Schweigen, davon, dich jeden Tag zusammenzusetzen wie ein Puzzle, das nie ganz stimmt. Dann ist diese Geschichte für dich. Sie beginnt leise. Mit einem Mädchen, das nichts mehr erwartet – nicht von der Welt, nicht von den Menschen, nicht einmal von sich selbst. Velina lebt in Schatten, in Routinen, in Mauern, die sie selbst gebaut hat, weil niemand da war, um sie zu schützen. Aber irgendwo tief in ihr, ganz tief, brennt noch ein Funke. Und dieser Funke führt sie an einen Ort, den man nicht auf einer Landkarte findet: Aurealis. Eine Welt, die nur erscheint, wenn man sie braucht. Wenn das Herz zu schwer ist. Wenn man glaubt, dass niemand einen sieht. Dort begegnet Velina sich selbst – nicht der Version, die andere sehen wollen, sondern der echten. Und dort beginnt etwas, das größer ist als Angst, größer als Schmerz, größer als das Schweigen. Wenn du je das Gefühl hattest, zu viel zu fühlen oder gar nichts mehr. Wenn du dachtest, du bist allein mit deinem Schmerz. Wenn du nachts wach lagst und dir nur ein einziger Moment Licht fehlte – dann lies weiter. Vielleicht findest du ein Stück von dir in dieser Geschichte. Vielleicht findest du Hoffnung. Oder vielleicht – findest du Aurealis. Denn diese Welt, so unwirklich sie scheint, ist auch für dich da. Immer dann, wenn du sie brauchst. VELINAS STILLE WELT Es gibt Menschen, die mit sich selbst nicht im Reinen sind. Manche treiben sich selbst in diese Unzufriedenheit, andere werden dazu gezwungen. Sie ziehen sich zurück, bauen Mauern um sich, funktionieren still vor sich hin. Velina ist so jemand. Sie lebt still, unauffällig, abgeschottet von der Welt. Mit zehn Jahren kommt sie ins Heim. Der Vater – gewalttätig, unberechenbar – hatte die Familie geprägt. Als er starb, blieb von der Mutter nicht viel übrig. Zu jung, zu erschöpft, zu kaputt. Sie gab Velina ab, ließ sie zurück – nicht aus Gleichgültigkeit, sondern aus Überforderung. Seitdem herrscht Schweigen. Kein Kontakt, keine Nachricht. Es ist, als hätte sie sich aufgelöst. Heute ist Velina siebzehn. Sie lebt zurückgezogen. Man kennt ihren Namen, aber man kennt sie nicht. Ihre Antworten sind knapp, ihre Anwesenheit zurückhaltend. Sie meidet Gespräche, Nähe. Was sie denkt, bleibt für sich. Ihre Welt ist klein, aber stabil. Vertrauen ist für sie kein Begriff mehr – es war einmal da, jetzt nicht mehr. Sie hat gute Noten. Immer. Sie lernt still für sich. In ihrem Zimmer oder in der Bücherei. Ihre Arbeiten sind korrekt, sorgfältig, fehlerfrei. Die Lehrer loben sie – und halten sich zurück. „Intelligent, aber verschlossen", sagen sie. Niemand sieht, wie viel Kraft es sie kostet, jeden Tag aufzustehen und zu funktionieren. Ihr Zimmer im Heim ist einfach. Bett, Schrank, Schreibtisch. Keine Bilder, keine persönlichen Gegenstände. Die wenigen Gegenstände sind präzise angeordnet. Die Ordnung gibt ihr ein Gefühl von Kontrolle. Auf dem Tisch: Bücher, ein Block, ein Stift nebeneinander. Nichts Überflüssiges. Sie steht früh auf, immer zur selben Zeit. Routine gibt Halt. Waschen, anziehen, frühstücken. Jeans, T-Shirt, Kapuzenpulli. Die Kapuze ist Schutz. Sie verdeckt, grenzt ab. Sie sitzt allein am Frühstückstisch. Hört die Stimmen der anderen, nimmt nicht teil. Dann macht sie sich auf den Weg zur Schule – immer zu Fuß, immer den gleichen Weg, ohne Abweichung. Sie weicht Blicken aus, geht schnell, bleibt auf Distanz. Ihre Umgebung nimmt sie wahr, aber sie kommentiert sie nicht. In der Schule das gleiche Bild: Sie betritt das Gebäude, geht direkt zu ihrem Platz, setzt sich. Hinten. Immer hinten. Ruhig. Wenn sie spricht, dann präzise, knapp. Nie mehr als nötig. Sie ist da, aber sie bleibt auf Distanz. Im Unterricht, auf dem Flur, in den Pausen. Wer sie anspricht, bekommt ein kurzes „Ja" oder ein Nicken. Mehr gibt sie nicht. Sie will keine Aufmerksamkeit. Keine Nähe. Keine Angriffsfläche. Die Maske ist Ausdruck ihrer Strategie. Keine Bewegung, kein Blick, keine Reaktion. Wer nichts zeigt, kann nicht verletzt werden. Sie hat früh gelernt, dass Gefühle sichtbar machen – und sichtbar machen verwundbar. Der Alltag ist gleichförmig, aber das stört sie nicht. Im Gegenteil: Sie braucht diese Gleichförmigkeit. Unerwartetes überfordert. Vertraute Abläufe geben Sicherheit. Aufstehen. Schule. Lernen. Nach Hause. Schlafen. Manchmal erinnert sie sich. An früher. An ihre Mutter. An das Gefühl, gehalten zu werden. Aber sie verdrängt es. Diese Erinnerungen sind gefährlich. Sie machen weich. Und weich kann sie sich nicht leisten. Im Heim gibt es eine Betreuerin, Frau Remler. Sie spricht nicht viel mit Velina. Aber manchmal legt sie ihr Kleinigkeiten hin. Eine getrocknete Blume. Einen besonderen Stift. Ohne Erklärung. Velina sagt dann „Danke". Leise. Mehr nicht. Aber sie merkt sich jede Geste. Die anderen Kinder sind lauter. Unkontrollierter. Manche raufen, manche schreien, manche schweigen wie sie. Aber Velina bleibt für sich. Sie beobachtet, mischt sich nicht ein. Sie bewegt sich am Rande – unsichtbar und doch präsent. Manchmal, wenn sie allein ist, schreibt sie. Keine Geschichten. Nur Gedanken. Fragmente. Fragen ohne Antworten. „Bin ich so geworden – oder war ich schon immer so?" – „Was nützt Nähe, wenn sie verschwindet?" – „Was passiert, wenn ich mich zeige?" Diese Gedanken legt sie in eine Schublade. Niemand soll sie lesen. Niemand soll wissen, dass sie mehr denkt, als sie zeigt. Es ist ihr stilles Ventil. Ihre Art, sich Raum zu schaffen, ohne ihn preiszugeben. Velina lebt unter Kontrolle. Nicht weil sie ihn liebt – sondern weil sie glaubt, ihn zu brauchen. Jede Geste, jede Bewegung wohlüberlegt. Jedes Wort abgewogen. Spontaneität kennt sie nicht mehr. Sie lebt, um zu funktionieren – nicht um zu fühlen. Aber unter dieser Oberfläche gibt es einen Rest. Ein kleiner Teil in ihr, der sich manchmal regt. Der fragt, wie es ist, zu vertrauen. Der sich daran erinnert, wie es ist, jemandem wichtig zu sein. Dieser Teil ist still. Aber er ist noch da. Und vielleicht – ganz vielleicht – ist das der Anfang. VELINA IN DER SCHULE Velina verlässt das Heim um sieben Uhr morgens. Die Kapuze ihres grauen Pullovers wieder tief ins Gesicht gezogen, den Blick auf den Boden gerichtet. Bis zur Schule sind es 35 Minuten zu Fuß. Es ist immer der gleiche Weg: am Bäcker vorbei, an der Bushaltestelle vorbei, durch einen kleinen Park. Sie schaut nicht nach rechts oder links, hält den Kopf gesenkt. Die Schule liegt am Ende einer breiten Straße, ein graues Gebäude mit großen Fenstern und einem asphaltierten Hof. Velina kommt pünktlich, wie immer, nie zu spät, nie zu früh. Der Hof ist schon voller Schüler. Einige stehen in Gruppen zusammen, reden, lachen, gestikulieren. Andere eilen zu ihren Spinden oder sitzen auf den Bänken und scrollen auf ihren Handys. Velina bewegt sich am Rand, dicht an der Wand, wo sie niemand bemerkt. Ihre dunkle Jeans und das schwarze T-Shirt lassen sie mit der Menge verschmelzen, die Kapuze verdeckt ihr Gesicht. Sie ist ein Schatten, der durch die Menge gleitet, ohne Spuren zu hinterlassen. Sie geht zu ihrem Spind, im ersten Stock, am Ende des Gangs. Der Flur ist laut, voll von Stimmen, Schritten, mit dem Klappern von Spindtüren. Velina öffnet ihren Spind, holt ihre Bücher – Mathe, Deutsch, Geschichte – und schließt leise die Tür. Die Bücher an die Brust gepresst, den Kopf gesenkt, macht sie sich auf den Weg ins Klassenzimmer, Raum 204, dritter Stock. Das Treppenhaus ist voll, die Schüler drängen sich aneinander vorbei, rufen sich etwas zu. Velina bleibt am Geländer stehen, bewegt sich langsam, unauffällig. Als sie jemand anstupst, sagt sie nichts. Sie schluckt es hinunter, ihr Gesicht bleibt unbewegt. Das Klassenzimmer ist groß, mit hohen Fenstern und Tischen in Reihen. Velina sitzt ganz hinten, am Rand, nahe am Fenster, weit weg von den anderen. Sie legt ihre Bücher auf den Tisch, öffnet ihr Heft, legt den Stift bereit. Langsam füllt sich der Raum. Schüler kommen, setzen sich, reden, lachen. Ihre Stimmen sind ein dumpfes Rauschen, eine Geräuschkulisse, die Velina ausblendet. Still sitzt sie da, die Kapuze immer noch über den Kopf gezogen, den Blick auf ihr Heft gerichtet. Niemand spricht sie an, niemand setzt sich zu ihr. Sie hat es so gewollt. Ihre Haltung, ihr Schweigen, die Kapuze – alles sagt: Lasst mich in Ruhe. Herr Fenn, der Klassenlehrer, betritt den Raum. Er ist groß, schlank, trägt ein weißes Hemd und eine graue Hose. Er ruft Namen auf, verteilt Arbeitsblätter. Als er „Velina" sagt, blickt sie kurz auf, nickt, nimmt das Blatt. Ihre Schrift ist sauber, ihre Lösungen präzise. Sie arbeitet still, ohne Hektik, während andere tuscheln, sich Zettel zuschieben, kichern. Die Aufgaben sind nicht schwer – Gleichungen, Funktionen, Dinge, die Velina schon verstanden hat. Sie löst sie methodisch, Schritt für Schritt, fehlerfrei. Herr Fenn geht durch die Reihen, schaut in die Hefte, macht kurze Kommentare. Als er bei Velina stehen bleibt, nickt er. „Gut", sagt er, mehr nicht. Velina antwortet nicht, senkt den Blick, schreibt weiter. Sie will kein Lob, keine Aufmerksamkeit. Sie will nur durch die Stunde kommen. Die Stunde geht zu Ende. Velina packt ihre Sachen, verlässt den Raum, geht zur nächsten Stunde. Deutsch, Frau Berger. Der Raum ist kleiner, die Tische stehen in einem Halbkreis. Velina setzt sich wieder hinten hin, schlägt ihr Buch auf. Die Klasse liest einen Roman, „Die Verwandlung" von Kafka. Frau Berger fragt nach Interpretationen. Einige Schüler melden sich, sprechen laut, gestikulieren. Velina bleibt still. Als Frau Berger sie anspricht – „Velina, was hältst du von Gregors Isolation?" – antwortet sie knapp. „Er ist ein Gefangener", sagt sie leise, aber deutlich. „In sich selbst." Frau Berger nickt und fragt nicht weiter. Velina senkt den Blick, schreibt in ihr Heft. Sie mag den Roman, weil er ihre eigene Welt widerspiegelt, aber das sagt sie nicht. Sie redet nie mehr als nötig. Die nächste Stunde ist Geschichte, Herr Müller. Er ist älter, spricht langsam, schreibt viel an die Tafel. Velina sitzt hinten, schreibt mit, präzise, ordentlich. Der Stoff – der Zweite Weltkrieg – ist komplex, aber sie versteht ihn. Sie liest die Kapitel vorher, bereitet sich vor, macht keine Fehler. Herr Müller ruft sie selten, aber wenn, dann ist ihre Antwort richtig. Er nickt, geht weiter. Velina ist erleichtert. Sie will nicht im Mittelpunkt stehen, will nur ihre Arbeit machen, unsichtbar bleiben. In der ersten Pause, um halb zehn, geht Velina in die Bibliothek. Der Raum ist ruhig. Sie setzt sich in eine Ecke, zieht ein Buch aus der Tasche – einen Roman, den sie sich letzte Woche ausgeliehen hat – und liest. Andere Schüler kommen und gehen, manche in Gruppen, manche allein. Niemand spricht sie an, niemand setzt sich zu ihr. Sie liest, aber ihre Gedanken schweifen ab. Sie denkt an den Unterricht, an die Hausaufgaben, die sie noch machen muss, an den Weg zurück ins Heim. Es sind keine großen Gedanken, keine Träume, nur der nächste Schritt, der nächste Moment. Mehr erlaubt sie sich nicht. Die Bibliothek ist ihr Rückzugsort. Hier ist es still, keine Blicke, keine Fragen. Sie sitzt an einem kleinen Tisch, die Kapuze auf dem Kopf, das Buch vor sich. Manchmal macht sie Hausaufgaben, manchmal liest sie, manchmal sitzt sie einfach nur da, den Blick auf die Seiten gerichtet, ohne wirklich wahrzunehmen, was sie liest. Es ist ihre Art, die Welt auszublenden, sich zu schützen. Frau Schneider, die Bibliothekarin, kennt sie. Sie nickt ihr zu, als sie hereinkommt, sagt aber nichts. Velina ist dankbar dafür. Sie will nicht reden, nur ihre Ruhe haben. Die Pause ist vorbei. Velina packt ihr Buch ein, geht zurück ins Klassenzimmer. Die nächste Stunde ist Englisch, bei Frau Weber. Sie ist jung, energisch, spricht schnell. Velina sitzt hinten, macht mit, ohne aufzufallen. Sie übersetzt Texte, löst Grammatikaufgaben, redet, wenn sie gefragt wird. Ihre Aussprache ist gut, ihre Antworten präzise. Manchmal lobt Frau Weber sie, aber Velina reagiert nicht. Sie nickt, senkt den Blick, arbeitet weiter. Sie will kein Lob, sie will nur durch die Stunde kommen. Die zweite Pause, um halb zwölf, verbringt Velina auf einer Bank im Hof, abseits von den anderen. Sie sitzt allein, isst einen Apfel, den sie aus dem Heim mitgebracht hat. Andere Schüler stehen in Gruppen zusammen, reden, lachen, spielen mit ihren Handys. Velina schaut nicht hin. Sie blendet sie aus. Ihr Blick ist auf den Apfel gerichtet, ihre Gedanken bei sich. Niemand spricht sie an, niemand setzt sich zu ihr. So will sie es. Sie strahlt eine Aura aus, die sagt: Lasst mich in Ruhe. Um zwölf beginnt der Nachmittagsunterricht. Biologie, Herr Stein. Er ist streng, erwartet Disziplin. Velina sitzt hinten, schreibt mit, präzise, ordentlich. Der Stoff – Zellbiologie – ist lang, aber sie versteht ihn. Sie hat das Kapitel gelesen, Fragen vorbereitet, falls sie gefragt wird. Herr Stein ruft sie selten, aber wenn, dann ist ihre Antwort richtig. Er nickt, geht weiter. Velina ist erleichtert. Sie will nicht auffallen, nur ihre Arbeit machen. Die letzte Stunde ist Kunst, Frau Lehmann. Sie ist freundlich, ermutigt die Schüler, kreativ zu sein. Velina mag Kunst nicht besonders, aber sie macht mit. Sie zeichnet, was sie soll – heute ein Stillleben mit Äpfeln und einer Vase – und hält sich an die Vorgaben. Ihre Zeichnung ist sauber, präzise, aber ohne Flair. Frau Lehmann lobt ihre Technik, aber Velina reagiert nicht. Sie nickt, arbeitet weiter. Sie will keine Aufmerksamkeit, nur die Stunde überstehen. Um zwei Uhr ist der Unterricht zu Ende. Velina packt ihre Sachen, verlässt den Raum, geht zu ihrem Spind. Der Flur ist wieder laut, voller Schüler, die nach Hause wollen. Sie bewegt sich am Rand entlang, unsichtbar, unauffällig. Sie verstaut ihre Bücher, schließt ihren Spind, verlässt die Schule. Der Weg nach Hause ist immer derselbe: Park, Bushaltestelle, Bäckerei. Sie geht mit gesenktem Kopf, die Kapuze tief ins Gesicht gezogen, schnellen Schritten. Sie will zurück in ihr Zimmer, in ihre Stille, in ihre Ordnung. Im Heim angekommen, zieht sie sich in ihr Zimmer zurück. Sie setzt sich an den Schreibtisch, schlägt ein Buch auf, lernt. Der Tag ist vorbei, wie jeder andere auch. Sie hat funktioniert, überlebt, keine Spuren hinterlassen. Sie ist da, aber sie ist nicht wirklich da. Ihre Welt bleibt klein, behütet, sicher. Sie denkt an den nächsten Tag, an die nächste Routine, an die nächste Stunde. Mehr hat sie nicht, mehr braucht sie nicht. Zumindest redet sie sich das ein. Velinas Tag in der Schule endet, wie er begonnen hat: mit Stille, mit Unsichtbarkeit, mit Routine. Sie verlässt das Gebäude, geht den Weg zurück zum Heim, den Kopf gesenkt, die Kapuze tief ins Gesicht gezogen. Sie denkt an ihr Zimmer, an ihren Schreibtisch, an die Ordnung, die sie erwartet. Das ist alles, was sie hat, was sie braucht. Zumindest sagt sie sich das, während sie weitergeht, Schritt für Schritt, in ihre stille Welt. DEMÜTIGUNG IM SPORTUNTERRICHT UND BEGEGNUNG MIT LUKAS Es ist Freitagmorgen und auf dem Stundenplan steht Sport als letzte Stunde des Tages. Velina mag Sport nicht, aber sie muss. In der Umkleidekabine ist es laut, Stimmengewirr, Gelächter, das Klappern von Schranktüren. Velina wartet, bis die meisten Mädchen fertig sind, bevor sie sich umzieht. Sie mag es nicht, sich vor anderen auszuziehen, mag die Blicke nicht, die Gespräche, die Nähe. Ihre Sportkleidung ist schlicht: ein schwarzes T-Shirt, dunkle Shorts, ausgelatschte Turnschuhe. Ihre Alltagskleidung – Jeans, T-Shirt, Kapuzenpullover – faltet sie ordentlich zusammen, packt sie in ihren Rucksack und stellt ihn in eine Ecke der Umkleide, weit weg von den anderen. Dann geht sie mit gesenktem Kopf und verschränkten Armen in die Turnhalle. Frau Lehmann, die Sportlehrerin, ist energisch, ihre Stimme schneidet. Sie teilt die Klasse in Gruppen ein, erklärt die Übungen: Rundenlaufen, Staffellauf, dann ein kurzes Volleyballspiel. Velina hält sich zurück, wie immer. Sie läuft die Runden, ohne sich anzustrengen, bleibt am Rand der Gruppe. Die anderen Schüler rufen, lachen, schubsen sich gegenseitig. Velina ignoriert alles. Sie zählt die Runden, hält durch, ohne aufzufallen. Beim Staffellauf ist sie in einer Gruppe mit Lena, Sarah und Mia – drei Mädchen, die oft über sie lachen, sie „die Kapuzenfreundin" nennen. Velina spürt ihre Blicke, hört ihr Kichern, aber sie sagt nichts. Sie tut, was man von ihr verlangt, mehr nicht. Das Volleyballspiel ist chaotisch. Velina steht hinten, hebt den Ball, wenn er zu ihr kommt, aber sie engagiert sich nicht. Sie will nur, dass die Stunde vorbei ist. Frau Lehmann ruft Anweisungen, korrigiert Positionen, lobt einzelne Schüler. Velina wird nicht angesprochen, und das gefällt ihr. Sie will keine Aufmerksamkeit, sie will nur durch die Stunde kommen. Als die Stunde zu Ende ist, klatschen einige Schüler, reden laut, gehen zurück in die Garderobe. Velina wartet, bis der Raum fast leer ist, bevor sie folgt. Sie will allein sein, den anderen aus dem Weg gehen. In der Umkleide ist es still, die meisten Mädchen duschen oder ziehen sich um. Velina wartet wieder, bis der Raum leer ist, bevor sie duscht. Das Wasser ist warm, der Raum gekachelt, steril. Sie wäscht sich schnell, ohne Zeit zu verlieren, wickelt sich ein großes Handtuch um und geht zurück in den Umkleideraum. Doch als sie den Raum betritt, ist alles verschwunden. Ihre Sporttasche, ihre Kleider, ihre Schuhe – alles weg. Nur das Handtuch, das sie um ihren Körper geschlungen hat, ist noch da. Der Raum ist leer, das Licht grell, die Bänke kalt. Velina hält einen Moment inne, schaut sich um. Sie kontrolliert die Ecke, in der sie ihre Tasche abgestellt hat, sucht unter den Bänken, in den Spinden, die offen stehen. Nichts. Ihre Sachen sind weg. Sie hört ein Geräusch – Flüstern, Gelächter, Schritte. Es kommt von draußen, von der Tür. Dann ein Klicken. Die Tür wird geschlossen. Von außen. Velina geht zum Eingang, zieht an der Klinke, einmal, zweimal. Nichts. Verriegelt. Sie ist eingesperrt. Sie setzt sich auf die Bank, das kalte Holz hart an ihrer Haut. Sie zieht die Beine an, umklammert das Handtuch. Nicht weil ihr kalt ist, sondern weil sie sich schämt. Dafür, dass sie hier ist, dass es sie gibt. Sie weiß, wer es war. Lena, Sarah, Mia – sie haben ihre Sachen genommen, die Tür abgeschlossen. Sie haben dabei gelacht, sie haben es geplant. Velina hat ihre Witze gehört, ihre Blicke gespürt, aber sie hat sie ignoriert. Jetzt sind sie einen Schritt weiter. Sie sitzt da, wartet, zählt die Minuten. Zwanzig, vielleicht dreißig. Nicht lang genug, um die Welt draußen zu verändern, aber lang genug, um etwas in ihr zu zerbrechen. Der Raum ist still, nur die Lüftung summt. Velina sitzt auf der Bank, das Handtuch fest um sich geschlungen, die Beine angezogen. Ihr Haar ist längst trocken und hängt ihr in feuchten Strähnen über die Schultern. Sie schaut auf die Fliesen, zählt die Fugen, versucht, ihre Gedanken zu ordnen. Sie denkt an die Schule, an die Mitschüler, an die Lehrer, die nichts wissen. Sie denkt an zu Hause, an ihr Zimmer, an die Ordnung, die sie erwartet. Aber hier, in diesem Moment, hat sie keine Kontrolle. Sie ist gefangen, ausgeliefert, bloßgestellt. Sie weint nicht, nicht laut. Aber ihre Augen sind feucht und sie wischt sie schnell weg, bevor ihr die Tränen kommen. Sie will nicht weinen, sie will nicht schwach sein. Sie hat gelernt, alles in sich zu verschließen, jedes Gefühl, jeden Schmerz. Doch dieser Moment ist anders. Es ist nicht nur die Demütigung, nicht nur die gestohlenen Sachen, die verschlossene Tür. Es ist das Gefühl, dass sie nichts tun kann, dass sie immer das Ziel sein wird, auch wenn sie unsichtbar bleibt. Sie sitzt da, die Arme um die Knie geschlungen, und wartet. Sie weiß nicht, worauf, aber sie wartet. Die Tür öffnet sich. Langsame Schritte. Metall kratzt – ein Schlüssel. Herr Dombóvári, der Hausmeister, tritt ein. Er ist groß, schwer, ruhig. Sein Gesicht ist zerfurcht, seine Augen wachsam. Er sieht Velina, wie sie da sitzt, das Handtuch um sich geschlungen. Er schaut nicht weg, aber auch nicht durch. „Ich habe deine Sachen draußen vor dem Halleneingang gefunden", sagt er. „Jemand hat sie dort hingeschmissen." Er hält eine Plastiktüte hoch, Velinas Kleider, zerknüllt, aber da. Ihre Jeans, ihr T-Shirt, ihr Kapuzenpulli, ihre Schuhe, alles ist da. „Ich habe dich gehört", sagt er. „Du hast geweint." Seine Stimme ist ruhig, ohne Druck. „Ich werde niemandem etwas sagen, wenn du das willst." Velina nickt, kaum sichtbar. Sie schaut die Tasche an, nicht ihn. „Ich lasse die Tür auf", sagt er. „Lass dir Zeit." Er geht, ohne Gnade, ohne Fragen. Nur mit Respekt. Die Tür bleibt offen, ein Streifen Tageslicht fällt in den Raum. Velina sitzt noch einen Moment, die Tasche neben sich. Sie fühlt sich leer, aber auch erleichtert. Nicht, weil sie gerettet wurde, sondern weil jemand sie gesehen hat, ohne sie zu bedrängen. Sie zieht sich an, langsam, mechanisch. Die Jeans ist zerknittert. Sie zieht die Kapuze tief ins Gesicht, wie immer, und packt ihre Sachen in den Rucksack. Ihre Hände sind ruhig, aber etwas ist in ihr gefangen, etwas, das sich nicht so leicht lösen lässt. Sie verlässt den Umkleideraum, die Halle, die Schule. Der Hof ist fast leer, die meisten Schüler sind schon gegangen. Sie läuft schnell, will weg, will zurück ins Haus, in ihre Stille. Der Weg nach Hause ist der gleiche, aber heute fühlt er sich schwerer an. Velina geht mit gesenktem Kopf, die Kapuze tief ins Gesicht gezogen, die Schritte schneller als sonst. Sie denkt an die Garderobe, an das Lachen, an die verschlossene Tür. Sie denkt an Herrn Dombóvári, seine ruhige Stimme, die Plastiktüte. Sie denkt an Lena, Sarah, Mia, an ihre Blicke, ihre Worte. Sie will es vergessen, hinter sich lassen, aber es bleibt wie ein Gewicht in ihrer Brust. Nach einem demütigenden Tag in der Schule geht Velina nach Hause. An der Bushaltestelle wartet ein Junge. Sie sieht ihn zum ersten Mal. Er ist vielleicht siebzehn oder achtzehn. Kurze, dunkle Haare, ein Buch in der Hand, in dem er nicht liest. Über einer Schulter hängt ein Rucksack. Als Velina an ihm vorbeigeht, hebt er den Kopf. Er sagt nichts. Sein Gesicht ist ausdruckslos. Nur seine Augen folgen ihr für einen Moment. Velina bemerkt ihn. Sie merkt sich sein Gesicht, seine Haltung, die Stille, die er ausstrahlt. Sie geht weiter, wie immer, ohne zu zögern. Am nächsten Tag, nach der Schule, ist er wieder da. Gleiche Zeit, gleiche Bank, gleiche Haltung. Wieder blickt er auf, als sie vorbeigeht. Wieder ist es still. Sie geht weiter, ohne ihn anzusehen. Am dritten Tag spricht er. „Hey", sagt er leise. Velina reagiert nicht. Sie hält den Blick geradeaus, ihre Schritte bleiben gleichmäßig. Sie geht weiter. Am vierten Tag sagt er: „Harter Tag?" Keine Reaktion von ihr. Sie hält ihren Rhythmus. Am fünften Tag: „Schule okay?" Sie bleibt stumm, ihr Gesicht zeigt nichts. Sie geht weiter. So geht es weiter. Jeden Tag ein kurzer Satz. Ruhig, fast vorsichtig. Velina ändert ihr Verhalten nicht. Kein Blick, keine Antwort, nur der gleiche Weg nach Hause. Eines Tages hebt sie den Kopf. Nur für einen Augenblick. Ihre Augen treffen seine. Ihr Blick ist ruhig, ohne Lächeln, ohne Erwartung. Sie hält den Kontakt kurz, dann geht sie weiter. In den nächsten Tagen denkt sie manchmal an ihn. Nicht lange, nicht intensiv. Aber sein Gesicht ist in ihrem Kopf. Seine Gegenwart ist da, wie ein leises Echo. Eines Tages liegt ein Zettel auf der Bank neben ihm. Velina sieht ihn, aber sie geht weiter. Am nächsten Tag liegt wieder ein Zettel da. Diesmal nimmt sie ihn mit, ohne den Jungen anzusehen, ohne ihre Schritte zu verlangsamen. Zu Hause öffnet sie den Zettel. Darauf steht: „Wenn du reden willst – ich bin da." Sie liest die Worte, faltet den Zettel zusammen und legt ihn auf ihren Schreibtisch. Sie sagt nichts, denkt nach, schweigt. Am nächsten Tag bringt sie den Zettel zurück. Sie legt ihn auf die Bank, ohne den Jungen anzusehen, ohne ein Wort zu sagen. Er sitzt da wie immer und nimmt den Zettel nicht. Sie geht weiter. Es wiederholt sich. Neue Zettel tauchen auf. Kurze Sätze, Fragen, Gedanken. Über Musik, über Bücher, über Farben. Nie etwas Persönliches, nie etwas über sie oder ihre Vergangenheit. Velina liest jeden Zettel, denkt darüber nach, antwortet aber nicht. Sie bringt die Zettel zurück, legt sie auf die Bank, geht weiter. Ihre Anwesenheit wird normal. Kein Gespräch entsteht, nichts ändert sich, aber etwas ist da. Eine Konstante, die sie registriert. Irgendwann will sie antworten. Sie nimmt einen Stift, fängt an, schreibt ein Wort, streicht es durch. Worte sind schwer. Sie legt den Stift weg, bringt den nächsten Zettel, wie immer. Dann, eines Tages, ist die Bank leer. Kein Junge, kein Zettel. Velina hält kurz inne, sieht die leere Bank, geht weiter. Am nächsten Tag ist er auch nicht da. Und am übernächsten. Kein Zeichen, kein Hinweis. Die Bank bleibt leer. Sie denkt, sie hätte etwas sagen müssen. Vielleicht. Der Gedanke bleibt, aber sie verdrängt ihn. Sie geht weiter, wie immer. Aber etwas fehlt. Da ist eine Leere, die vorher nicht da war. Auf ihrem Schreibtisch liegt ein ungeöffneter Brief. Sie nimmt ihn, liest: „Morgen bin ich nicht da – aber vielleicht übermorgen." Sie liest die Worte zweimal. Dann nimmt sie einen Stift und schreibt ein einziges Wort: „Okay". Sie faltet den Zettel zusammen. Sie weiß nicht, ob sie wiederkommt. Aber er wird da sein. Das reicht. Am vierten Tag ist er wieder da. Velina geht zur Bank, legt den Zettel mit ihrem „Okay" darauf. Er nimmt ihn, schaut sie kurz an, sagt nichts. Sie geht weiter. Es bleibt wie vorher. Kein Wort, kein Lächeln, nur der Blick, der Zettel, die Bewegung. Aber es reicht. Nachts denkt sie an den Tag. An ihn, an die Zettel, an das eine Wort, das sie geschrieben hat. Es war wenig, aber es reichte. Am nächsten Tag geht sie wieder an der Bushaltestelle vorbei. Sie weiß nicht, ob sie stehen bleibt. Vielleicht schaut sie ihn an, vielleicht nicht. Aber sie wird ihn sehen. Das ist genug. Die Tage vergehen. Der Junge ist jetzt oft da, nicht immer, aber oft genug. Die Zettel bleiben. Mal schreibt er eine Frage, mal nur ein Wort. Velina liest, denkt nach, bringt sie zurück. Einmal schreibt sie noch ein Wort: „Grün". Es ist ihre Lieblingsfarbe, nach der er gefragt hat. Sie legt den Zettel auf die Bank, geht weiter. Er fragt weiter. Nach Orten, nach Liedern, nach Kleinigkeiten. Nie nach ihr, nie nach dem, was sie nicht sagen will. Sie antwortet selten, und wenn, dann nur kurz. Ein Wort, manchmal zwei. VELINAS ERWACHEN IN AUREALIS Velina lag in ihrem Bett und dachte an etwas Angenehmes, was nie vorkam. Sie dachte an ihn – einen Menschen, der sie wirklich wahrgenommen hatte. Der Gedanke allein reichte ihr. Er fühlte sich warm an, beruhigend. Sie schloss die Augen und glitt in den Schlaf. Mitten in der Nacht veränderte sich die Welt. Es war nicht das übliche Grau, das sie sonst umgab, wenn sie träumte. Eine andere Realität öffnete sich: Aurealis. Kein Ort aus Beton oder Straßen, sondern eine Landschaft aus Empfindungen, Erinnerungen und inneren Zuständen. Velina stand plötzlich dort, schaute sich um. Sie bemerkte, dass sie lächelte. Ein Gefühl von Sicherheit umhüllte sie. Als sie an sich herabblickte, trug sie ein Kleid – schlicht, einfarbig, aber elegant. Alles um sie herum war klar, hell, harmonisch. Die Luft war mild, angenehm. Am Wegrand wiegten sich Blumen leicht hin und her. Sie setzte einen Fuß vor den anderen. Ihre Schritte fühlten sich mühelos an, als würde der Boden sie tragen. In der Ferne sah sie drei Gestalten. Sie wirkten freundlich, einladend. Als Velina näher kam, grüßten sie sie. „Hallo, junge Frau. Wohin führt dein Weg?" Velina blieb stehen. „Ich weiß es nicht. Ich kenne diesen Ort nicht." Eine der Gestalten, eine zierliche Figur mit einem sanften Schimmer, sprach: „Ich bin Lyo, eine Lumira." Die zweite, ein kräftiger Mann mit ruhigen Augen, sagte: „Ich bin Joma, ein Freund aus Aurealis." Die dritte, eine Frau mit langen Haaren, ergänzte: „Und ich bin Linas, ein Teil dieser Welt." Lyo fuhr fort: „Wir sind Wesen von Aurealis – halb Mensch, halb Licht. Wir entstehen aus dem, was in euch lebt, aber oft vergessen wird." Velina war überrascht über sich selbst. Sie fühlte sich frei, unbeschwert, glücklich. „Hier ist es schön", sagte sie. „Man fühlt sich lebendig." Lyo nickte. „Das ist unsere Welt." Sie machte eine einladende Geste. „Wir gehen gleich zu einem Tanz. Möchtest du mitkommen?" Velina zögerte. „Ich kann nicht tanzen." Linas lächelte. „Du wirst es mögen." Nach kurzem Nachdenken stimmte Velina zu. Sie reichten sich die Hände. Es fühlte sich richtig an, vertraut. Während sie gemeinsam weitergingen, fragte Velina: „Was ist das hier genau?" Lyo antwortete: „Aurealis ist kein Ort im üblichen Sinn. Es ist eine Welt, die entsteht, wenn jemand wie du sie braucht." Joma ergänzte: „Aurealis ist nicht erfunden. Es wächst aus dem, was du fühlst, verdrängst oder erhoffst. Es lebt von deiner Wahrheit." Linas sagte: „Aber es gehört nicht nur dir. Viele Herzen wirken hier mit. Aurealis verändert sich mit jedem, der es betritt. Es wächst – oder zerfällt, wenn ihr euch verliert." Velina ließ den Blick schweifen. Sanfte Hügel erstreckten sich vor ihr, durchdrungen von einem warmen Licht. Die Stille war beruhigend. „Ist das echt?" Lyo antwortete: „So echt wie du. Es kommt aus dir, aber es existiert auch unabhängig." Joma richtete seinen Blick in die Ferne. „Aurealis hat zwei Seiten. Du bist in Luminara, dem hellen Teil. Hier entsteht, was in dir leuchtet: Sehnsucht, Mut, Kraft." Linas fügte hinzu: „Dort hinten beginnt Umbra. Dort warten die Dinge, die du nicht sehen willst. Schmerz, Wut, Angst. Sie verstecken sich nicht. Sie sind da." Velina schwieg. Lyo sprach weiter: „Aurealis zeigt dir nichts, was nicht schon in dir ist. Aber es gibt dir Zeit, es anzusehen. Nicht wegzulaufen." Joma sagte: „Wir sind nicht hier, um dich zu retten. Wir sind hier, wenn du bereit bist, dich selbst zu finden." Velina betrachtete die drei. Sie wirkten vertraut, als würde sie sie schon lange kennen. Zum ersten Mal fühlte sie, dass sie nicht nur irgendwo angekommen war. Vielleicht hatte sie diesen Ort schon immer gesucht. Sie gingen weiter. Lyo schwebte leicht über dem Boden, was Velina zum Lachen brachte. Gemeinsam lachten sie, und Velina spürte eine Leichtigkeit, die sie lange nicht gefühlt hatte. Nach einer Weile erreichten sie den Tanzbereich. Sie war offen, ohne Wände, doch von einem sanften Licht durchflutet. Viele andere waren bereits dort, alle mit freundlichen Gesichtern. Sie winkten Velina zu, als würden sie sie kennen. Ein Mann trat vor. Lyo stellte ihn vor: „Das ist Milan, unser Tanzlehrer." Die Gruppe stellte sich in der Mitte auf. Die Musik begann erst, als sich jemand bewegte. Es war keine Melodie, die Velina kannte, doch sie fühlte sich richtig an. Milan ging zu ihr, nahm ihre Hand und zeigte ihr einfache Schritte. Velina verstand sie sofort. Sie bewegte sich sicher, als hätte sie es schon tausendmal getan. Sie lachte, während sie tanzte, frei und ohne Zwang. Nach einer Weile schloss sie die Augen. Die Musik trug sie, als würde sie schweben. Irgendwann bemerkte sie, dass die anderen stehen geblieben waren. Nur sie tanzte weiter, mitten auf der Fläche. Sie bewegte sich ohne Nachdenken, als hätte sich etwas in ihr gelöst, das lange verschlossen gewesen war. Dann öffnete sie die Augen. Sie war allein auf der Tanzfläche. Erschrocken hielt sie inne, fühlte sich plötzlich bloßgestellt. Doch die anderen applaudierten. Sie kamen zu ihr, lächelten, klopften ihr auf die Schulter. „So haben wir noch nie jemanden tanzen sehen", sagte einer. Velina trat an den Rand, zu ihren neuen Freunden. Sie lachte, glücklich, erfüllt. Dann sah sie ihn. Lukas. Er stand am Rand der Halle und schaute sie an. Ihre Blicke trafen sich. Er kam näher, blieb vor ihr stehen. „Na, Velina. Jetzt bist du hier", sagte er. „Ja, Lukas. Und ich bin glücklich." „Bringst du es mir bei?" „Was denn?" „Das Tanzen." Sie lachten. Alle um sie herum lachten mit. Die Stimmung war leicht, unbeschwert. Plötzlich durchbrach ein lautes Dröhnen die Szene. Hart, schrill. Velina drehte sich in ihrem Bett um. Der Wecker schrie. Sie war wach. Frustriert schlug sie auf den Knopf. Der Traum war vorbei, die Verbindung zu Aurealis abgebrochen. Sie lag einen Moment still, starrte an die Decke. Der Tag begann, und die Realität holte sie ein. Doch während sie aufstand, ihre Sachen zusammensuchte und sich für den Tag fertig machte, blieb Aurealis in ihren Gedanken. Den ganzen Tag über trug sie die Erinnerung an diesen Ort mit sich. Während sie durch die grauen Straßen lief, dachte sie an die Hügel, das Licht, die Musik. Es war, als hätte Aurealis einen Abdruck in ihr hinterlassen. Sie fragte sich, ob sie dorthin zurückkehren könnte. Ob es wirklich existierte oder nur ein Traum war. Doch eines wusste sie: Das Gefühl, das sie dort gehabt hatte – die Freiheit, die Leichtigkeit – war echt. Am Abend, als sie wieder in ihrem Zimmer war, setzte sie sich ans Fenster. Sie schaute hinaus, ohne wirklich etwas zu sehen. Ihre Gedanken wanderten zurück zu Lyo, Joma, Linas. Zu Milan und den anderen. Zu Lukas. Sie schloss die Augen, versuchte, das Gefühl von Aurealis heraufzubeschwören. Es gelang nicht ganz, aber ein kleiner Funke war da. Genug, um sie weitermachen zu lassen. Velina legte sich ins Bett. Sie war müde, aber nicht erschöpft. Zum ersten Mal seit langem fühlte sie eine leise Hoffnung. Vielleicht würde sie Aurealis wiedersehen. Vielleicht war es kein Zufall gewesen. Sie schloss die Augen und wartete auf den Schlaf, in der Hoffnung, dass die Welt aus Licht und Empfindungen sie erneut willkommen heißen würde. WER IST LUKAS? Lukas ist ein einfacher junger Mann. Er ist siebzehn Jahre alt und wird bald achtzehn. Sein Leben ist ruhig und geordnet, aber nie wirklich fest. Seine Eltern sind Wissenschaftler, hoch angesehen und oft unterwegs. Wenn sie gerufen werden, reisen sie. Von Stadt zu Stadt, von Land zu Land, von Projekt zu Projekt. Für sie ist das normal, für Lukas bedeutet es jedoch, ständig irgendwo neu anzufangen. Oder besser gesagt: immer wieder irgendwo aufzuhören, bevor etwas wirklich beginnen kann. Er bekommt Privatunterricht und wird von Lehrkräften begleitet, organisiert und betreut. Er hat alles, was man braucht – außer einem Gefühl von Zuhause. Keine Schule, keine Nachbarn, keine Freunde, die länger als ein paar Wochen bleiben. Er ist höflich, offen und wachsam, aber nie zu sehr. Denn wenn man sich nicht an Menschen bindet, tut es auch weniger weh, wenn man sie wieder loslassen muss. In ihm lebt seit Jahren eine leise Sehnsucht. Kein lauter Traum, keine kitschige Hoffnung. Nur der Wunsch, nicht immer weiterzuziehen. Irgendwo anzukommen, ohne zu wissen, dass es wieder endet. Einfach dazugehören – nicht durch Worte, sondern durch ein stilles Gefühl: Hier bin ich richtig. An jenem Morgen ist nichts Besonderes. Der Himmel ist blass, die Straße still. Lukas sitzt an der Bushaltestelle. Er hält ein Buch in der Hand, das er nicht liest. Sein Rucksack liegt neben ihm, halb geöffnet. Er beobachtet die Straße nicht – er ist einfach da. Ohne Absicht. Dann kommt sie. Velina. Sie geht an der Bushaltestelle vorbei. Sie trägt dunkle Kleidung, die Kapuze ist tief ins Gesicht gezogen, ihr Blick ist auf den Boden gerichtet. Sie bewegt sich kaum, ist beinahe unsichtbar. Und doch – Lukas nimmt sie wahr. Nicht, weil sie auffällt. Sondern weil er spürt: Da ist etwas. Etwas in ihrer Präsenz verändert den Raum. Nicht laut, nicht sichtbar. Aber echt. Es ist, als würde sie eine Mauer in sich tragen und gleichzeitig nach etwas rufen, das sie nie zugeben würde. Eine geschlossene Welt, durchzogen von einer stillen Sehnsucht, die sie selbst nicht mehr hört. Lukas sieht sie. Wirklich. Nicht mit den Augen, sondern mit dem Herzen, das offen ist für Dinge, die keine Worte brauchen. Er denkt nichts dabei. Er will nichts von ihr. Aber in ihm passiert etwas – klein, fast unbemerkt. Etwas zieht sich zusammen, wie ein Atem, der zu lange angehalten wurde. Und dann weitet es sich. Ein einziger Moment. Ein Blick, der sich nicht einmal trifft. Ein stiller Raum zwischen zwei Menschen, die nichts voneinander wissen und doch plötzlich verbunden sind. Er weiß es nicht. Sie spürt es nicht. Aber etwas hat sich geöffnet. In diesem Moment beginnt sich Aurealis zu bewegen. Nicht magisch. Nicht sichtbar. Aber real – in der Tiefe der Seele. Denn so funktioniert diese Welt: Sie entsteht nicht aus Fantasie, sondern aus seelischer Resonanz. Wenn jemand wie Lukas – offen, wahrhaftig und still – einen anderen wirklich sieht, dann kann etwas erwachen, das lange geschlafen hat. Es ist kein Zauber. Es ist die Wahrheit. Eine Wahrheit, die in der Welt kaum noch Raum hat, aber in Aurealis lebendig ist. Lukas weiß nicht, dass er jetzt verbunden ist. Er weiß nicht, dass er ihre Traumwelt betreten kann – aber nur, wenn sie selbst dort ist. Und auch dann nur, wenn er schläft. Wenn er sich spät zur Ruhe legt, verzögert sich seine Ankunft dort. Wenn er schläft, erscheint er. Wenn nicht, fehlt er. Ganz einfach. Doch das Entscheidende ist nicht das Wie. Sondern warum. Denn Velina hat ihn – ohne es zu wollen – in ihre Welt hineingelassen. Weil sie in ihm für einen winzigen Moment etwas gespürt hat, das ihr fremd geworden ist: echtes, absichtsloses Sehen. Und ihre Seele hat darauf geantwortet. Ohne Worte. Ohne Plan. Nur durch Öffnung. Seitdem ist er da. In beiden Welten. Und obwohl keiner von beiden es versteht, ist sie da: eine Verbindung, geboren aus einem Moment. Echt. Stark. Und unumkehrbar.